Sklep nářků
V rohu stojí flaška rozlitá;
co mi, němá, sklesle vyčítá?
Moje duše do dna dopitá,
každý smutek vrásky přičítá.
Každý smutek vrásky násobí
a já si ve svém
sklepě nářků
dělám zásoby.
Na zimu.
Listopad
Přečteno 304x
Tipy 4
Poslední tipující: Dračičák, Mario de Janiero
Komentáře (2)
Komentujících (2)