Stýskání

Nemám žádný papír bez potisku,
a na nich není suchá nit,
s tužkou mezi řádky v tisku,
vzdáleno jest, co mohlo být.

Tiše jdu uličkou k prázdnotě,
za ruce mě dovnitř vtáhne,
pak šílím v téhle nicotě,
bezmoc po mně s chutí sáhne.

A nejsou zde kroky dál,
já křičet nedovedu,
můj hlas by stále utíkal,
však lhát srdci nedovedu.