Polotovar

Mně líto je té šedé šmouhy v rokli,
že za dne bílého jsme polotovar zmoklý,
od času léta až po půlnoční kroupy
jsme slzy potu, co na život jsou skoupý,
a z černé sítě, ta ze lží, už se plete,
z té černé sítě sotva dobro kvete.