Kurýr nestihl se ohřát

Přinesla mi navoněný dopis.
A v něm můj chorobopis.
Nejde přečíst - neřád,
hrozný škrabopis.

Povedlo se brzy z rána,
rozluštil jsem nějaká slova.
Místnost vyplnila tma.
Nyní čtu: zemře zítra.

A vlastně proč ne?
Vždyť je to klidně možné.
Umřít kvůli lásce,
nejde jinak.