(Jort, 23.07.2018, miniaturahricka)
Nerad se nudím.
Vypouštím bubliny ze sudu plného okurek.
Na ty okurky chodí vodníci, kteří v okolí zbyli.
Pak spolu pijeme puškvorcové pivo, které donesli oni.
Kdo tvrdí, že neexistují?
„Bolí mě hlava,“ říkám, když se probudím v chaloupce osmi trpaslíků.
Navzájem se osočují, že jeden z nich je přebytečnej.
Jako na potvoru netuší, který to je.
Na přepůlené střešní tašce stála sklenice s nalámaným chlebem v kaktusovém nápoji.
Cítil jsem vůni odlehlou z ulice, kde jsem prožil svoje dětství.
Všude se tam povalovala spousta knih.
Hlavně obrázkových.
„I svícen je jen sedmiramenný,“ argumentoval zrovna jeden z trpaslíků.
Objevil se kovboj s pistolí a doutníkem, co strašně smrděl.
Tomu šlo jen o Sněhurku.
Byl sjednán na vraždu.
Královně se nechtělo trmácet do těchto končin s jablkem.
Měl masku na očích, jako kdyby se chtěl účastnit maškarního bálu.
„Jeden z nás je asi Sněhurka.“
„Jak to zjistíme?“
„No.“
„No nějakej rozdíl by se našel.“
„Tak si to ukážeme!“
Jeden z trpaslíků proskočil zavřeným oknem.
Kulky ho minuly.
„Ne! Nejsem svědek. Nic jsem neviděl,“ říkám na odchodu. „Nebylo ani to, co bylo.“
„A my?“
„Je vás sedm?“
„Je.“
„Tak co chcete víc,“ povídám a těším se na nudu u svého okurkového sudu.
Čistě pro kontrolu se objevila vařečka z dětství, která nikdy nevařila.