O ovcích, smrti a kouři

Dokola kolem a nic nikde nebude stát ani republika ani carství, plné králů a malých šašků na koních pod stolečky a s varhany kde plují ryby a cinkají píšťaly, jsi snad bez viny? Ovce nejsou dobré, ani zlé, prostě nechutnají, jiným ani nám, bez másla a oleandru ani ťuk ani klep a smrt chodí zavřenými dveřmi, jak tedy chodí? Spíše pluje, jak když nemá ploutve? těžko popsat, je to let bez křídel, jako balon, vzdušný balon, rozbil jsi balonem někdy okno nebo zrcadlo, či skříň a nebo kufr zabalený a plný věcí, balený balícím papírem v balírně doutníků a nebo šatů? Ohořelých oděvů a kusů trámu bez červotočů možná s cikánskou náušnicí v každém rukávě i zátylku a na banánech lze uklouznout a zlomit si vaz a vlasy jsou rozcuchané po dlouhém milování, kdy se mlčí, i několik dní a nocí a pak jsi mezi žížaly položen a nebo rozprášen, nejsi tu věky, vážíš jen 21 gramů, pouze a jen 21 gramů tě aktivuje a není to šunka, není to sýr, ani med, je to tak, je to váha nehmatatelného, jako když vážíš kouř tak o co ti jde?