Blues

Splývám
na pár prokletých
minut,
pět prstů s dlaní
vybrnkává
moje blues
o ztraceném stéblu trávy,
sedmi hvězdách
a bílém strachu...

Zpívám,
na pár prokletých
zvuků,
lepí se slzy jak těsto
na koláč,
zní mé blues
o ztraceném stéblu trávy,
bílých plátnech,
jež nemohou být pokryta...

Hledám,
kudy utekl včera
měsíc,
když měl smát se
do sonáty
a zastavit to blues
o ztraceném stéblu trávy,
dopisech
psaných na popel...